He visto a mi abuela rondar por entre las azaleas
con la cabeza cubierta por el sopor grisáceo que anticipa a la muerte.
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Mi abuela virgen desde hace cuarenta años,
tanteando en la oscuridad con su bastón de roble
los rastros invisibles que le dejó mi abuelo
una mañana de agosto con el corazón destrozado,
tambaleante,
inerte.
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Las abejas zumban entre el halo azul de mi abuela
y se alejan chapaleando en la fragancia
de esa niña de noventa y cinco años
que aún juega con muñecas de trapo
en la infancia antigua de sus primeros recuerdos...
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